L'idée
Ce blog regroupe les articles publiées par des bloggeuses. Inscrivez-vous pour pouvoir ajouter des weblogs à la liste des weblogs tenus par des femmes qui ne sont pas des suivi de vie/journaux intimes.La Luisa à son papa
Source : Kozeries en dilettante 
Très bonne soirée hier en compagnie d'une bande de fous pour aller écouter Luisa Miller à l'Opéra Bastille. Pas de représentation historique qui me marquera à tout jamais, pas d'aspérités qui me feraient regretter de m'être déplacée. Un spectacle
La direction m'a laissée perplexe : j'aime bien que la musique
L'atout majeur du spectacle
Et puis il y avait les papas. Le papa de la douce et pure Luisa (le baryton Paolo Gavanelli) et le papa de l'impétueux amant (la basse Ildar Abdrazakov). Pile et face. Le bon papa et le géniteur tyranique, tous deux sinon parfaits du moins bourrés de qualités. Mention spéciale admirative à Paolo Gavanelli, arrivé la veille de Padoue pour remplacer au pied levé Andrzej Dobber souffrant. Luisa Miller c'est au moins autant la conception de deux parternités qu'une histoire d'amour qui finit mal.
C'est que les papas chez Verdi, ça n'est pas rien. Aucun autre compositeur leur donne une telle place que ne le fait Guiseppe. Voyez les « tubes » de l'opéra italien : pas de père dans la Bohême ou Tosca de Puccini, pas de père dans L'Elixir d'amour ou Lucia di Lammermoor de Donizetti, chez Rossini guère que Cendrillon, qui n'est pas le plus célèbre. Alors que chez Verdi, la « trilogie » est aussi celle des pères : Rigoletto c'est le papa-poule de Gilda, le moment fort de La Traviata c'est le duo du père d'Alfredo avec Violetta, Le Trouvère c'est le fils retiré à son père. Et ici aussi donc.
Ah qu'il est bon le papa de Luisa. Qui ne voudrait d'un papa comme ça, qui refuse de marier sa fille contre son gré – et contre son époque –, qui lui interdit de s'humilier pour lui, qui est disposé à fuir et refaire leur vie en mendiants pour l'éloigner de la douleur, qui l'enveloppe dans ses bras lorsqu'elle va mourir. D'ailleurs Luisa ne s'y trompe pas : elle était prête à mourir pour son fiancé, la voilà devant les larmes de son père prête à vivre pour lui. C'est bien simple, on dirait Antigone et son père (comment il s'appelait déjà çui-là ?)
Moi j'aime bien beaucoup Verdi et je crois bien que c'est parce que j'aime bien aussi beaucoup ses papas.
J'peux avoir un câlin, dis ? Notes [1] Et je note, peau de vache, que ça n'a pas l'air de les avoir aidés à démarrer au même moment, surtout en première partie… [2] Hypothèse plausible si je m'en réfère à la critique de Paris